Bonjour toi 😉
Les consignes sont ici chez Gibulène. il est question de cigales qui papotent dans un camping. Les mots à caser : calinotade, patito, cabinets, et fada.
Voici donc ma participation et n’hésite pas à aller lire les autres textes toujours chez Gibulène.
Les cigales du pin
La scène se passe en Provence où le tournage d’un documentaire dans un camping commence.
— Action !
— L’homme de Cro-Magnon racontait des préhistoires à ses enfants.
Crii crii cri
— Coupez ! Quel est ce bruit ? Impossible de tourner.
Le réalisateur était furax. Même avec le casque sur les oreilles, il n’entendait que ça. Il invectiva l’acteur.
— Vous m’aviez promis qu’il n’y aurait pas de bazar ici, que c’était un coin tranquille et blabla bla.
Crii Crii Crii
— C’est la Provence, peu chère.
— Peu chère peu chère, vu le prix du sandwich pour le déjeuner et vous croyez que ça ne coûte rien ce temps perdu ?
Un peu plus loin sur un banc, deux vieux appuyés sur leur canne contemplaient la scène et commentaient.
— Quel fada ce Parisien, il n’a pas reconnu le bruit des cigales.
Celles-ci cachées dans le grand pin qui ombrageait l’endroit riaient sous cape et plus elles riaient, plus elles cymbalaient.
— Qu’est-ce qu’il a cru le grand réalisateur venu de la capitale, que nous allions arrêter de chanter parce qu’il tournait dans le Camping Paradis ?
— Regarde-le… il appelle le maire pour nous faire taire.
Elles éclatèrent de rire. Le temps n’était pas venu où le maire ferait taire les cigales. Personne ne s’y était frotté, par contre leurs ailes l’une contre l’autre s’en donnaient à cœur joie.
Crii crii crii.
L’un des papy appela l’acteur en faisant de grands signes avec sa canne ce qui eut le don de mettre encore plus en colère le réalisateur.
— Mais où allez-vous ? J’ai un reportage à tourner, moi !
— Dis-lui à ton parisien que c’est les cigales qui chantent. Dans son cabinet de la capitale, personne ne lui avait dit ? Il faut tout leur apprendre à ces parigots, remarqua le vieux monsieur.
Crii crii crii
— J’ai bien essayé de lui faire entendre raison, mais il n’a rien compris.
— Calinotade, affirma le papy, les Parisiens savent tout à ce qu’ils disent.
— Et toi tu es du pays mon gars ?
— Pour sûr qu’il l’est, répondit une des cigales du haut de son arbre, c’est le patito de la Nelly, celle qui élève des chèvres. Elle nous aime, elle !
Crii Crii Crii
— Dès qu’elle ouvre ses volets, elle tend l’oreille pour savoir si elle nous entend.
Le réalisateur remettait son casque et lança son sempiternel Action et il hurla en levant la tête vers le grand pin
— C’est valable pour vous aussi. Taisez-vous, juste le temps de ma prise. Après, vous pourrez chanter tout l’été. D’ailleurs, je ne sais pas si vous rappelez, mais la cigale ayant chanté tout l’été se trouva fort dépourvue quand l’hiver fut venu. Alors, hein, réfléchissez si vous ne voulez pas qu’il vous arrive encore des misères. Les fourmis ne sont pas prêteuses.
— Ah il ne va pas nous remettre ça sur le tapis, fanfaronna l’une des cigales.
— Quand même il a raison, remarqua l’autre, ce fut compliqué pour nous. Rappelle-toi.
Un dernier Crii Crii Crii et ce fut tout.
Les deux vieux sur leur banc se levèrent d’un bond oubliant leurs cannes et chancelant parce qu’ils n’avaient plus l’habitude d’être sans elles, ils haussèrent les yeux vers le pin.
— Ah non, vous n’allez pas vous taire. La Provence sans vous, ce n’est plus la Provence. Vous n’allez pas écouter un Parisien qui n’y connait rien ? Allez chantez maintenant.
Les deux cigales se concertèrent.
— Il faudrait savoir on ne nous disait pas de danser ?
— Ouais, mais tu sais les vieux, ils radotent parfois, il ne faut pas leur en vouloir…
Isabelle-Marie d'Angèle 